Письма сестрёнке из Болгарии в Россию. Любовь к Родине.

Любовь к Родине. К тому, что Родина - моя, или не моя, или где?

У нас тут в доме образовалось нечто вроде домового клуба. Красного уголка, как бы сказали при соцьялизЪме. Только без плакатОв, знаменОв и бюстОв, и только для мужиков.
Дело в том, что, как и у всех зданий тут, первый этаж у нас - это магазины и офисы, коммерческая площадь в общем. Его даже за этаж не считают.
Вот домовладелец наш и подрядил моего соседа вроде как охранником и агентом по продаже и управлению всем этим богатством.
А поскольку бакалеи и прочие цирюльни тут рождаются и умирают как мухи, работа у соседа не кончается.
Появилось ли нечто юридическое с арендой/покупкой площади, умерло ли оно через пару-другую месяцев с возвратом в оборот квадратных метров - сосед мой по-любому при деле.
И так вот в одном никак не продаваемом помещении мы, соседи-мужики, на птичьих правах и обосновались.
Тут всё ещё практически у каждого городского есть свой сельский корень - свой дом или родня за городом.
Это значит, у всех соседей своё вино, ракия, нечто солёное-маринованое на зиму и даже мясопродукты, суконно говоря, домашнего приготовления.
И каждый из своих запасов то-сё для общего стола по мере возможности и необходимости подтаскивает.
То есть со снабжением клуба основой для деятельности у нас проблем нет.
Ну я, как чуждый элемент, себе нашёл нишу. Ножи я точу так, как никто. То есть, чтоб и порезать мяско и прочую закусь легко и на вид вкусно и красиво было чем и всегда. Какое-никакое основание своего присутствия за столом. Ну, не только ножи. Но об этом дальше.
Так вот и живём. Ходим туда и собираемся по возможности и желанию.
Пропустить по стакашке, в картишки перекинуться, обсудить политический момент, за жизнь и баб потолковать.
Без обязательств по снабжению и взносов, но обыкновенно есть на столе что-нибудь без изысков и излишеств.
Вообще-то никакой это не клуб. Это, как мне думается, - воплощение непреодолимого стремления болгарина иметь свою сельскую (потом, после великого переселения болгарского народа из сёл в города - квартальную) корчму. Кръчма - по болгарски. Хоть в каком виде, но её иметь и сохранить.
Но о болгарской корчме как о культурном явлении и её историческом значении и наследии надо писать отдельно.
Позже, может быть, соберусь.
Ну так вот. В прошлую пятницу после работы беру я, значит, из дома заточенные ножи, спускаюсь в логово.
Там мужики в карты режутся.
Я подсел к ним, себе плеснул с полстакана, потягиваю винишко, наблюдаю.
Замечаю за столом незнакомца. Моих годов где-то дедок, может, и постарше малость. Седой как лунь, как говорится. Но спину держит офицерски.
Ну, игра кончилась, и этот новообращённый мне вдруг через стол кричит: "Айде, наздраве, братушка!"
[Дальше - в переводе - смысловом, сжатом]
В смысле, давай выпьем, будь здоров.
Ну, я стол обхожу, чокаемся персонально, выпиваем.
Тут он мне выдаёт в лоб как из Макарова: "Ты Россию любишь?"
Это мне то, русскому, как я себя считал, до мозга костей.
Я рта не успел открыть, как он мне без паузы уже очередью из Калаша: "Сразу предупреждаю, я - русофил.
И ничего плохого про Россию слушать не хочу и не могу. Всё русское мне нравится.
Вот сейчас смотрю по телевизору фильм русский, новый. Но прямо как старый. Сибирь, просторы, душа,...". Ну и прочую лабуду.
- Старые советские фильмы я обожаю просто. Ты фильм "Белое солнце пустыни" знаешь? - продолжает.
Тут я успел высунуться из окопа: "Обижаешь, право. Я с ним вырос, с ним и живу."
Он: "Я песню из него наизусть знаю."
Я: "Давай споём."
Он как бы не расслышав и меня перекрывая: "У меня сын - музыкант. Во Франции как-то одному русскому олигарху на его вилле в Ницце девять раз подряд на бис эту песню спел.
И вообще. Если ты - русский, ты должен любить Россию."
Вот так вот.
Ну, чтоб дело не дошло до рукопашной-штыковой, я ему в ответ мягко так: "Конечно, я её люблю. Только вот для меня Россия - это не совсем то, что мы сейчас видим. Ну, не только это, так скажем."
- А можно я тебе пару вопросов задам? - спрашиваю.
Он: "Задавай, только не говори ничего плохого про Россию. Поругаемся."
"Нет, - говорю,- я про Болгарию хочу спросить. Ты Болгарию любишь?".
И тут я выслушиваю минутную, наверное, тираду сродни артналёту про то, как он её любит, как здесь отлично было жить, пока его Родину не обосрали злые силы, а так то она непревзойдённо хороша.
"Ну, хорошо, - продолжаю, - у тебя сын во Франции живёт, как я понял?"
Он заважничал: "Нет, мой сын - человек если не мира, то Европы точно. Сегодня в Голландии, завтра в Швеции. По всей Европе в общем".
Ну, понятно, - успешный лабух. Где платят, туда и бежит. Ничего зазорного в этом нет, даже завидно. Дай ему Бог, подумал я про себя.
А вслух спрашиваю:
- А он Болгарию любит?
- Конечно, - отвечает.
- Так почему, ответь мне, твой сын любит Болгарию, но живёт в Европах. Мой сын, который тоже наверняка любит Россию, живёт в Австралиях. Я тоже люблю Россию, а живу здесь. Ты любишь Болгарию, но живёшь здесь непонятно почему и как, если она такая обобранная и оплёванная.
Извечный русский вопрос - кто виноват, что нам всем на родине не живётся по-людски?
И тут - внимание!
- Во всём виноваты Тетчер и Горбачёв!!! - вдарил он.
Вспышка справа, вспышка слева, прямо, сзади - сто мегатонн рвануло разом.
- А как же Рейган? - я ему.
- Да что Рейган, да кто он такой? Тетчер с Горбачёвым договорились о создании Соединённых Европейских Штатов в пику Америке. - просветляет меня он снисходительно.
- Только Горбачёв слабак оказался. Или кинули его, или сознательно Россию продал.
Всё. У меня взрыв мозга, разрыв шаблона, когнитивный диссонанс, сдвиг по фазе в одном флаконе.
Занавес.
Ну что тут сказать.
Наш человек.
Россию любит искренне, беззаветно и даже самоотверженно где-то.
И в этом он мне симпатичен. Тоже искренне.
Про Тетчер не скажу, но то, что Горбачёв - сволочь и во всём виноват, так с этим и в России согласны небось 84% населения.
И, думается мне, ещё один великий и ужасный, имя которого называть нельзя, но которого эти прОценты горячо поддерживают и одобряют.
Ну, и этот вот мощный старик тоже с ними.